Mickaël
Mickaël est blond aux yeux bleus
Comme beaucoup d'anges de son monde.
Il n’a peint ni dômes ni cieux
Et s’en fout de savoir si la terre est ronde.
Mathématique et littérature ne sont pas ses forces
Il préfère les reflets, les photos et le concret
Faire craquer les feuilles mortes et les écorces
En courant les bras en avant, souple comme un trait.
Son sourire est grand comme l’univers
Sans fin, éclatant et résistant au temps
Mais il arrive que son regard se vide de lumière
Il fixe alors le loin, le rien et l’absent.
Enfant c’était un diable en cristal, à veiller et contenir
Pour ne pas qu’il se blesse, s’étouffe ou disparaisse
Adulte c’est un Angelman dont le généreux rire
Est une légèreté que le syndrome lui laisse.
Sa consonne préférée est sans doute le B
Quoi que le M lui permette de nuancer ses mélodies.
C’est tout un art de bégayer, argumenter et communiquer
Quand on vous fixe avec des yeux de merlan frit.
Ses meilleurs moments sont certainement
Lorsqu’autour de lui se réunissent les gens.
Il en a toujours à raconter et à crier à la tablée
Mais ses secrets sont bien gardés, emmurés à jamais.
Une poigne de fer, une voix inoubliable
Il aurait pu être artiste, pêcheur, aubergiste.
L’homme est tactile, bon vivant et sociable
Les vies de Mickaël, à l’infini elles se listent.
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